En el subte (Juilio Cortazar) - Fragmento

Ahora que lo escribo, para otros esto podría haber sido la ruleta o el hipódromo, pero no era dinero lo que buscaba, en algún momento había empezado a sentir, a decidir que un vidrio de ventanilla en el metro podía traerme la respuesta, el encuentro con una felicidad, precisamente aquí donde todo ocurre bajo el signo de la más implacable ruptura, dentro de un tiempo bajo tierra que un trayecto entre estaciones dibuja y limita así, inapelablemente abajo. Digo ruptura para comprender mejor (tendría que comprender tantas cosas desde que empecé a jugar el juego) esa esperanza de una convergencia que tal vez me fuera dada desde el reflejo en un vidrio de ventanilla. Rebasar la ruptura que la gente no parece advertir aunque vaya a saber lo que piensa esa gente agobiada que sube y baja de los vagones del metro, lo que busca además del transporte esa gente que sube antes o después para bajar después o antes, que sólo coincide en una zona de vagón donde todo está decidido por adelantado sin que nadie pueda saber si saldremos juntos, si yo bajaré primero o ese hombre flaco con un rollo de papeles, si la vieja de verde seguirá hasta el final, si esos niños bajarán ahora, está claro que bajarán porque recogen sus cuadernos y sus reglas, se acercan riendo y jugando a la puerta mientras allá en el ángulo hay una muchacha que se instala para durar, para quedarse todavía muchas estaciones en el asiento por fin libre

Julio Cortazar

Capítulo 7 - Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua







Julio Cortazar

El caminante (V)

Recién en el otoño volví a ver a la mujer de la calle Bogotá. Salía al caer la noche y yo caminaba a su lado trenzando frases ingeniosas hasta que ella me pedía explícitamente que la dejara en paz.
Por fin, al cabo de largas semanas de humillación, conseguí que se sentara conmigo en un banco de la estación de Flores. Supe su nombre: María. Casi no me dijo otra cosa. Me escucho distraídamente durante algunos minutos y después se fue.
A partir de entonces mi guardia frente a la casa se hizo perpetua. La acechaba sin disimulo. Gracias a mi pertinencia pude lograr que aceptara modestas invitaciones. Al menos una vez por semana, nos sentábamos a conversar.
Ella advirtió inmediatamente que tenía poder sobre mí. Y encontró solaz ejerciéndolo.
Solía indagar con fervor la naturaleza de mis sentimientos, empujándome a la confesión.
Fingía dudar de mi sinceridad y me obligaba a la promesa y al juramento. Entonces, cuando yo esperaba la revelación de su amor, cuando yo creía que iba a besarme me hablaba de otros hombres o de asuntos sin importancia o se iba.
En mi estupidez, insistía en hacer ostensible mi desesperación. Me le mostraba tétrico, vencido. Coqueteaba con mi desdicha y lucía ese ingenio resentido de los que creen que su fracaso es injusto.
Cuando María calculaba que mis fuerzas se iban agotando, encendía mi esperanza con mínimas señales de afecto. El sólo roce de su mano me ilusionaba de un modo vergonzoso. Los pocos amigos que aún me quedaban debían soportar tediosos informes sobre el asunto.
Una tarde de invierno yo vigilaba bajo la lluvia. Hacia semanas que no veía a María. Estaba sucio y mal dormido. Temblando de frío, murmuraba, a modo de ensayo, unos reproches siniestros que venía preparando. Tamas Dorkas llegó gambeteando baldosas flojas.
- Ya está. El cuarto milagro está cumplido. Encontré a un hombre que ama a la hechicera más que yo.
- ¿ Y quién es ese estúpido?
- Usted.

Alejandro Dolina

Los Recolectores de Naranjos

Los recolectores de naranjos son unos seres algo, yo diría que muy peculiares. No se los ve mucho, es mas, solo aparecen en cierta época del año, normalmente a fines del invierno y principios de la primavera cuando los naranjos del Barrio Sur están a pleno. A los recolectores de naranjos nadie los conoce. Suelen casi siempre ocultar sus rostros y sus cabezas, de tal manera que solo se les vean sus grandes ojos. Es así que muchas veces se los suele confundir con ladrones, pero a diferencia de estos los recolectores trabajan a plena luz del día, y aun así nadie se les acerca. Será que algún tipo de miedo desconocido provocan, pero se lo ve durante casi un mes recorriendo el barrio con sus escaleras y bolsas negras colgadas al cuello.

Estos seres poseen algún poder del mas allá que al adentrarse entre las ramas de los naranjos, estos tiemblan y se sacuden, de tal forma que ni siquiera es necesario tocar sus frutas… estas solas caen sin mas remedio.

Hay que tener cuidado en pasar por ahí cuando esto sucede, porque una que otra naranja puede aterrizarte encima y no es nada agradabel su perfume acido y sus jugos pegajosos, se los digo yo y mi desafortunada experiencia.

Una vez que las naranjas se encuentran en el suelo, los recolectores, con un rápido movimiento de manos las recogen todas y las colocan en enormes bolsas que luego las dejan a un lado del árbol para repetir la tarea en el siguiente.

Nadie sabe en realidad con que fin recolectan las naranjas. Una vez Gerardo Pulido de Cabeza, quien vive al frente de dos enormes naranjos en la calle Buenos Ares fue a preguntarles, nunca contó lo que le dijeron pero a las dos semanas coloco una verdulería en su casa llamada “La Sorpresa”

si estoy bien, logras ponerme mal...con tus no-palabras

que duelen mas que todas las del diccionario

si estoy bien, logras ponerme mal...

no existe el equilibrio ni en tu mundo ni en el mio

si estoy bien, logras ponerme mal...

no-conectado en mi mundo virtual, la ultima palabra no llega hasta vos

si estoy bien, logras ponerme mal

aunque la cancion hable de sopa, una frase me va a romper el corazon

si estoy bien, logras ponerme mal

una excusa en la ensalada, otra mas en el shampoo cuando me baño

si estoy bien, logras ponerme mal

hasta que entiendas mi necesidad, la carita de nada es mas que todo...

malu

Pacto Diabolico en Flores (part 2) - Alejandro Dolina

EL BANDONEONISTA ANSELMO GRACIANI

Los musicos que pactan con el diablo alcanzan siempre una dimension
genial. No ocurria asi con Anselmo Graciani. Su exigencia ante Lucifer
fue poder tocar como deseaba y soñaba, y los anhelos musicales de
Graciani eran vulgares.
 Cierto es que despachaba la variacion de Canario en Paris con los ojos
cerrados. Pero mas alla de las compadradas acrobaticas su estilo era banal
y relamido, asolado por innecesarios  firuletes de cumpleaños.
Alcanzo exito y renombre en ciertos ambientes. Ives Castagnino
llego a tocar en su orquesta y aprendio a odiarlo.
Se dice qeu Graciani pagara el don recibido tocando eternamente en
el Tartaro, para suplico -o solaz- de los repobros.

DIALOGO ENTRE ASMODEO Y EL RUSO SALZMAN

Asmodeo: Soy Asmodeo, inspirador de tahures y dueño de todas las fichas
del mundo. Conozco  de memoria todas las manos que se han repartido en la
historia de las barajas, Tambien conozco las que se repartiran en el futuro.
Los dados y las ruletas me obedecen. Mi cara esta en todos los naipes. Y
poseo la cifra secreta y fatal qeu han de sumar tus generales cuando llegue el
fin de tu vida.
Salzman: ? No desea jugar al chinchon?
Asmodeo: No, Salzman, Vengo a ofrecerte el triunfo perpetuo. Con solo
adorarme, ganaras siempre a cualquier juego.
Salzman: No se si quiero ganar.
Asmodeo: !Imbecil...! ?Acaso quieres perder?
Salzman: No, tampoco quiero perder.
Asmodeo:? Que es lo que quieres entonces?
Salzman: Jugar. Quiero jugar maestro....Hagamos un chinchon.

RUBEN GARMENDIA, EL PICAFLOR

No parecia mal negocio el de Garmendia. Le garantizaron el amor de
todas las mujeres. El tormento eterno era sin duda, un precio razonable.
Todos lo recuerdan en Flores paseando con las mujeres mas hermosas de
la ciudad.
Segun cuentan, las muchachas lo seguian por la calle. En las confiterias,
se acercaban a su mesa para ofrecersele redondamente. Muchas
veces debia arrojarse de los colectivos, huyendo del ardor de las pasajeras.
Sus amigos lo abandonaron, temerosos de que sedujera a sus novias.
Sor Juana Ines de la Cruz dictamino que el amor es como la sal: dañan
su falta y su sobra.
Garmendia soporto como nadie la segunda desdicha.
Sus amantes no se resignaban a la ausencia y se le aparecian en su casa
llorando y arrojando piedras a las ventanas. En sus ultimas epocas se
lo veia perseguido por muchedumbres de damas sin consuelo que le tiraban
del saco.
Para completar su desventura, se enamoro de una vecina y ya no necesito
la pasion de otras mujeres. Supo ademas, que la chica lo amaba desde tiempos
lejanos, anteriores al pacto.
Comprendio entonces que Satan era tramposo.
Se sabe que trato de disolver el vinculo, pero es poco probable que lo
haya logrado.
Un marido celoso lo asesino un 25 de mayo.

Fragmentos para dominar al silencio

I
Las fuerzas del lenguaje son las damas solitarias, desoladas, que cantan a través de mi voz que escucho a lo lejos. Y lejos, en la negra arena, yace una niña densa de música ancestral. ¿Dónde la verdadera muerte? He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz. Los ramos se mueren en la memoria. La yacente anida en mí con su máscara de loba. La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.
II
Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo.Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores.No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellas las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.
III
La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante. Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo. Aun si el poema (aquí, ahora) no tiene sentido, no tiene destino.



Alejandra Pizarnik

Pactos Diabolicos en Flores - (alejandro Dolina) Part 1

Los Hombres Sabios aseguran que en los viejos tiempos, el demonio y sussubalternos paseaban con frecuencia por el barrio de Flores. Despues delanochecer, en la plaza y la estacion, rondaban nobles y plebeyos infernales. Asmodeo, inspirador del juego, visitaba las timbas. Baal-Fagor auspiciaba inventos y descubrimientos perversos. Uzza y Azael enseñaban a las mujeres a maquillarse para encender la lujuriade los hombres. Y tambien acechaban Astaroth, Belial, Samyaza, Yekun y Belcebu, el señorde las moscas. El propio Satan paraba en una lecheria de la calle Artigas. El aspecto de los demonios permitia confundirlos con ciudadanos vulgares. Yen verdad, esto es lo que ocurria generalmente. Solo los muy sagacesalcanzaban a vislumbrar las señales que denuncian al que viene de lastinieblas:la demasiada elegancia, los botines relucientes, un anillo en elmeñique, el reloj de oro, una uña larga y afilada, un boleto en el ojal dela solapa. Se sospecha que el proposito de aquellas presencias era la concrecion depactos diabolicos . Manuel Mandeb juraba haber visto un carro en la noche, conducido por MandingaEl poligrafo de Flores asustaba a los chicos imitando el pregon: -Almas...compro almas...Llego el Tentador, patrona... El musico Ives Castagnino mostraba un contrato de pragmatica impreso en lostalleres graficos del Averno. Alli se establecian las condiciones generales del pacto y las obligaciones del aspirante, que eran trece. 1) Renegar de Dios 2) Blasfemar continuamente 3) Adorar al diablo 4) Usar cualquier medio para no procrear 5) Jurar en nombre del diablo 6) Comer carne 7) Imaginar que se tiene comercio carnal con el diablo 8) Llevar siempre encima la imagen del diablo 9) Lavarse la cara y peinarse d ecuatro en cuatro dias10) Bañarse cada cuarenta y dos dias11) Mudar de ropa cada cincuenta y siete dias12) Afeitarse cada noventa y un dias13) No cortarse ni limpiarse las uñas jamas y comer cada cuatro horas, cuatro dientes de ajo. Acordar un pacto con el demonio significaba siempre la entrega del alma. Se sospecha que en Flores algunas personas fueron efectivamente tentadasy alcanzaron a estampar firmas sangrientas para legalizar su perdicion. El abogado Antonio B.Avila fue acusado muchas veces de facilitar su oficinay los papeles sellados para estos convenios abominables. Si bien la venta de almas se mantenia en el mayor secreto, han llegado hasta nosotros los nombres ylas historias de algunos condenados por voluntad propia. No se trata-confesemos- de casos ilustres, como el del doctor Fausto, elparroco Urbain Grandier o el pintor bavaro Christoph Haizmann. Pero vale lapena conocer a estos modestos tratos infernales, aunque mas no sea paraaprender a gambetear los engaños del Adversario.

Vida y obra de un fantasma

Como todos deben saber, los fantasmas existen. Oh si. Quizá no como todos piensen que existen, pero estan ahí, y las palomas lo saben. De hecho son los únicos seres que pueden verlos. A ello se debe la mirada paranóica que siempre tienen en sus pequeños ojitos. No es que le tengan miedo de por sí. En realidad los fantasmas no son tan terroríficos como los pintan en la ficción. Las palomas le tienen más miedo a los seres vivos, eso seguro. La razón es porque conversan con los muertos todo el tiempo y muchos de ellos les cuentan a las palomas cómo y porqué han muerto. No es de extrañarse que éstas teman más a la malicia de un ser humano que a la inocente y fantasmagórica presencia de un espíritu vagabundo.

Lo que pocos seguro saben, es los fantasmas han tratado de comunicarse con nosotros desde tiempos inmemoriables. El último intento de un fantasma de llamar la atención fue interpretado en El Salvador como un evento muy improbable y más tarde clasificado como milagro y su causante fue postulado como candidato para ser canonizado por el vaticano. Lo cierto es que muchas viejas religiosas concordaron con que un delincuente que dispara un tiro contra una tubería y que pierde todos sus dedos al entrar la bala por el cañón luego de haber rebotado en el metal, en una jugada de la física casi tan extraordinara como lo es la ropa interior reversible, no es un candidato eligible para ocupar el cargo de santo, por más que en su arma hayan encontrado dibujadas algunas figuras celestiales, divinidades menores, en situaciones inverosímiles (San pedro sosteniendo una uzi, a jesus con una katana y la lista continúa). Así es como llegamos a la conclusión de que la mayoría de las cosas que no podemos explicar, podemos atribuírselas a estos seres metafísicos. Como dirán algunos detrimentores de este tipo de teorías, es fácil culpar a algo que no se ve. Claro que esos detrimentores no se pusieron a analizar que nadie hecha la culpa de los asesinatos cuidadosamente planeados, a cantidades enormes de dinero, ya que, por supuesto, muchas veces, sumas grandes de dinero no llegan a verse. ¿Vió ud.alguna vez un millón de dólares? El hecho de que no lo haya visto, no quiere decir que no exista. Claro que bajo esta premisa, podríamos comenzar a hablar sobre unicornios y otros seres fantásticos que no vienen al caso, ya que éstos tambien niegan rotúndamente la existencia de los fantasmas.

Un fantasma es una entidad que no ha cruzado correctamente al otro lado. Quizá porque la mayoría de los fantasmas está tan aturdido por las arpas, nubes y luces celestiales que los conducen al descanso eterno, que muchas veces caen fuera del portal y quedan deambulando entre los vivos, hasta que son rescatados por un equipo especial de ángeles, o son accidentalmente absorbidos por una fuerza centrífuga mayor que los termina convirtiendo en...algodón de azúcar.

Por lo general son inoloros, a menos que en su pasaje por la vida carnal no hayan respetado las normas mínimas de higiene personal, lo que en caso contrario se traduce a un olor bastante desagradable y molesto comúnmente conocido como "pedo" o "gas". El ruido de estómago y el posterior sentimiento de descarga al dejar un gas en el planeta, es que uno de estos seres nos ha atravezado. Si bien pueden atravesar paredes y todo lo demás, al atravesar un ser humano, el fantasma siempre causa cierto malestar. Los seres vivos más fáciles de atravezar para un fantasma son: los hombres, seguidos de cerca por los perros y más lejos por las mujeres, de ahí el orígen del mito que dice que las mujeres nunca se tiran pedos, aunque las únicas que piensan eso son, curiosamente, las niñas.

Por supesto que hay fantasmas rebeldes que se niegan a cruzar porque aseguran que la vida como espectro casi tan divertida como la reencarnación. Para quien no sabe, aquellos que reencarnan nacen con todos los conocimientos de su vida anterior pero todos sus recuerdos se esfuman con la primera palabra que, curiosamente, siempre está relacionada con la forma en que murieron estas personas. Mi primera palabra fue "agua" y adivinen que...el día que yo nací, a exáctamente la misma hora, un marino homónimo de un barco pesquero, se ahogaba en Hong Kong porque creyó ver un fantasma y se tiró por la borda. Lo que él nunca supo, ni sabrá es, que aquello que vió, era sólamente una bandera mal atada que ondeaba con el viento. ¿Y qué había en esa bandera? una cara...la de un santo Salvadoreño, un ex criminal que murió luego de un extraño evento, que todos tomaron como un milagro...y luego veneraron como a un santo.

El Buda (http://www.fotolog.com/maderfaquer)

Claroscuro

A su abuelo le hubiera encantando estudiar esas cosas del cielo. Sueños de
la adolescencia del viejo, que lo mantuvieron joven.
Ella siempre se preguntó si por esto de la descendencia, el abuelo había
tenido algo que ver y la habían llamado Sol Selene (por eso del sol y la luna).
Desde chica, se acostaba tarde. A medida que fue creciendo, sus horarios
de estudio eran cada vez más insólitos. Hasta que un día los padres consultaron a
un viejo médico sabio (menos mal), que de forma muy sencilla, les explicó que por
esas cosas del designio de la naturaleza era noctámbula, acotando que la dejaran
en paz (menos mal).
Que cosa esto del nombre. Cuando tenía seis años, quiso averiguar como
hacer para cambiarlo por uno que le gustara, porque, lo más lógico, pensó y dijo,
era que cada uno pudiera llamarse como quería, pues el nombre era propio, o
no?.
Fue ese día cuando sus padres vislumbraron por primera vez que no sería
fácil. Y la verdad, que no fue fácil para ninguno.
A medida que creció siempre intentó hacer lo correcto, porque sí no, creía
que no la iban a querer. Y este fue el secreto que hasta hoy no develó. Ella
necesita que la quieran. Como se necesita el día y la noche. Simplemente que la
quieran.
Fue eligiendo su vida, intentando ser considerada con todos y por todos, no
entendiendo como era esto de hacer las cosas como querían los demás y generar
tantas reyertas alrededor. Años le costó comprender que en realidad hacía lo que
ella quería como creía que querían los demás. Es complicado, pero más claro
imposible. Imagínense entonces. El sol y la luna.
Hasta que un día el querido abuelo que le enseñó a mirar el cielo se
enfermó. Pobre viejo, ella no se acuerda si alguna vez le contó cuánto lo quería.
Ella no se acuerda si le dijo alguna vez cuánto le gustaba hacer con él barriletes,
cazar mariposas, ir a la cancha, jugar a la rayuela, pisar un hormiguero en una
aventura campestre y treparse a los árboles. Porque a lo mejor el viejo quiso que
su primer nieto fuera varón, pero fue nena y no se hizo ningún problema. El viejo
querido cumplió todos sus sueños con ella y le permitió entender entonces que no
había diferencias entre varones y mujeres, y le permitió entonces aprender a elegir
sin mandatos, y le permitió entonces entender que si una quiere, puede alcanzar
el cielo, y tocarlo.
El querido viejo estuvo enfermo muchos años hasta que un día se murió.
Pero ellos se habían despedido antes. Porque un día ella lo fue a ver con sus
hijos, y el querido viejo que ya no hablaba (y dicen, no entendía) siempre que la
veía se ponía a llorar, como si no quisiera que lo viera así. Entonces ella
comprendió y se lo dijo crudamente (porque entre ellos siempre se dijeron la
verdad). Le dijo que no lo iba a ir a ver más, que estaba bien, que allí se
despedían. Y él se lo agradeció con su mirada.
Y fue ese día cuando a ella comenzó a gustarle su nombre. Porque esto del
sol y la luna era maravilloso. Se preguntó cuantos soles y cuantas lunas existen.
Entonces se dijo, existen muchos caminos conocidos y desconocidos con infinitos
horizontes por descubrir. Y hay un cielo, que con solo mirarlo nos invita a soñar.
Y ella, que con 30 años pensaba que ya era tarde para todos, ese día
descubrió que tenía el universo por delante.
Así fue como empezó a mirar el cielo todas las mañanas y todas las
noches. Y comenzó a disfrutar de la lluvia y las nubes, porque atrás están el sol y
la luna, y las estrellas fugaces para pedir los deseos más profundos. Como
cuando jugaban con el abuelo a descubrirlas en el cielo, las noches claras y felices
del verano.
Así es como cada mañana comienza a conquistar un nuevo día sin culpas y
con esperanza. Así es como cada noche descansa en paz, luego de darle un beso
a sus hijos y a su marido.
Porque el día de la despedida con el querido viejo, fue el día del renacer.
Hoy pisa los cuarenta. Y es feliz. Gracias, abuelo.

Cynthia Bustamante

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme! Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa. ¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado? ¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.



Oliverio Girondo

Segun de donde se vea

Cuando era chiquito papá me llevaba a ver los aviones
Ahora de grande, me subo a ellos todo el tiempo, con una frecuencia casi exagerada. pero entre tantas horas de avion hay tres vuelos qeu jamás olvidaré.
El primero fue cuando, cerca de aterrizar, vi un choque en una avenida, seguramente violentisimo, pero que, sin sonido, casi en cámara lenta, carecía de dramtismo.
Como cuando, tiempo despues vi a un tipo disparandole a otro, cerca de unos trenes. y desde el avion esa escena espactacular era como si nada.
Y en un tercer vuelo, en un despegue, vi una violacion: marionetas minimas luchando sin dramtismo.
Y entendí como ven los dramas los que tienen poder. DESDE ARRIBA Y SIN SONIDO.

La Luna

La luna ha visto muchas cosas: vio amores pastoriles del vulgo, vio las treguas de las batallas, vio las treguas de las batallas, vio las conjuras entre romanos, vio los primeros emsayos de las primeras obritas de shakespeare, vio los nacimientos de los bebés nocturnos, y los coitos que los engendraron, vio el asesinato del Papa Juan Pablo I, se ven las intrigas de estas noches vaticanas, vio fusilamientos chinos, vio la Bastilla llena de hormigas humeantes, vio el golazo de Alonso en Argentina - Uruguay en la Bombonera en el 78, vio a Van Gogh probar amarillos para corroborarlos o no con luz diurna, vio danza de tiburones como antes habia bailes entre gliptodontes, vio lo que pasó en casa de Sharon Tate, vio al primer telescopio apuntándola a ella, vio el dormirse de los hombres más feroces, vio tifones, terremotos, vio las traiciones de los maridos dulces, vio al hijo matando al padre, vio jazz, vio transpiracion en la caverna de Liverpool, vio la nieve sobre los hombros de Napoleón, vio cometas hiriendo la tierra, vio hombres normales convirtiendose en lobizones, vio a valientes meándose encima, vio kilmetros de cocaína, vio a Lawrence de Arabia escribiendo los Siete Pilares de la Sabiduria. Verá el suicidio de la Tierra, el fuego del Popocatepeti, y a la china invadiendo San Francisco.
Asi que no digas que nadie te mira.

R3P

Instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight

-Trabajo realizado por Manuel Mandeb por encargo de la agencia de publicidad Vivencia.

1) Busque la flecha indicadora.

2) Presione con el dedo pulgar hasta que el cartón del envase ceda.

3) Disimule. Soy un joven escritor que no tiene otra ocasión que ésta de conectarse con las muchedumbres. Usted finja que sigue abriendo este estúpido paquete y yo le diré algunas verdades.

4) Los vendedores de elixir nos convidan todos los días a olvidar las penas y mantener jubiloso el ánimo. El Pensamiento Oficial del Mundo ha decidido que una persona alegre es preferible a una triste.

5) La medicina aconseja cosmovisiones optimistas por creerlas más saludables. Al parecer, la verdad perjudica la función hepática.

6) Viene gente. Siga la línea de puntos en la dirección indicada por la flecha.

7) Escuche bien porque tenemos poco tiempo: la tristeza es la única actitud posible que los compradores de este jabón pueden adoptar ante un universo que no se les acomoda. Toda alegría no es más que un olvido momentáneo de la tragedia esencial de la vida. Puede uno reírse del cuento de los supositorios, pero éste es apenas un descanso en el camino. Uno juega, retoza y refiere historias picarescas, solamente para no recordar que ha de morirse. Ese es el sentido original de la palabra diversión: apartar, desviar, llamar la atención hacia una cosa que no es la principal.

8) Conversar acerca de estos asuntos es considerado de la peor educación. Los comerciantes se escandalizan, las personas optimistas huyen despavoridas , los maximalistas declaran que la angustia ante la muerte es un entretenimiento burgués y los escritores comprometidos gritan que la preocupación metafísica es literatura de evasión. Al respecto, mientras le recomiendo que no deje el paquete de jabón al alcance de los niños, le juro que todo lo que se escribe es de evasión, menos la metafísica: las noticias políticas, los libros de sociología, los horarios del ferrocarril, los estudios sobre las reservas de petróleo, no hacen más que apartarnos del tema central, que es la muerte.

9) Calcule 100 gr. de jabón por cada kilo de ropa sucia.

10) Cuánto más inteligente, profunda y sensible es una persona, más probabilidades tiene de cruzarse con la tristeza. Por eso, las exhortaciones a la alegría suelen proponer la interrupción del pensamiento: "es mejor no pensar...". Casi todos los aparatos y artificios que el hombre ha inventado para producir alegría suspenden toda reflexión: la pirotecnia, la música bailable, las cantinas de la Boca, el metegol, los concursos de la televisión, las kermeses.

11) Separe la ropa blanca de la ropa de color. Y entienda que la tristeza tiene más fuerza que la alegría: un hombre recibe dos noticias, una buena y una mala. Supongamos que ha acertado en la quiniela y que ha muerto su hermana. Si el hombre no es un canalla, prevalecerá la tristeza. El premio no lo consolará de la desgracia. Byron decía que el recuerdo de una dicha pasada es triste, mientras que el recuerdo de un pesar sigue siendo pesaroso.

12) No mezcle este jabón con otros productos y no haga caso de los sofistas risueños. Tarde o temprano alguien le dirá: "Si un problema tiene solución, no vale la pena preocuparse. Y si no la tiene, ¿qué se gana con la preocupación?". Confunde esta gente las arduas cuestiones de la vida con las palabras cruzadas. La soledad, la angustia, el desencuentro y la injusticia no son problemas sino tragedias, y no es que uno se preocupe sino que se desespera.
Lloraba Solón la muerte de su hijo.
Un amigo se acerca y le dice:
-¿Por qué lloras, si sabes que es inútil?
-Por eso- contestó Solón- porque sé que es inútil.

13) No está tan mal ser triste, señora. El que se entristece se humilla, se rebaja, abandona el orgullo. Quien está triste se ensimisma, piensa. La tristeza es hija y madre de la meditación. Participe del concurso "Vacaciones Sunlight" enviendo este cupón por correo.

14) Ahora que se fue el jabonero, aprovecharé para confesarle que suelo elegir a mis amigos entre la gente triste. Y no vaya a creer el ama de casa Sunlight que nuestras reuniones consisten en charlas lacrimógenas. Nada de eso: concurrimos a bailongos atorrantes, amanecemos en lugares desconocidos, cantamos canciones puercas, nos enamoramos de mujeres desvergonzadas que revolean el escote y hacemos sonar los timbres de las casas para luego darnos a la fuga. Los muchachos tristes nos reímos mucho, le aseguro. Pero eso sí: a veces, mientras corremos entre carcajadas, perseguidos por las víctimas de nuestras ingeniosas bromas, necesitamos ver un gesto sombrío y fraternal en el amigo que marcha a nuestro lado. Es el gesto noble que lo salva a uno para siempre. Es el gesto que significa "atención, muchachos, que no me he olvidado de nada".


NOTA: Las instrucciones para abrir el paquete de jabón Sunlight fueron rechazadas.



Alejandro Dolina

Dos Poemas y una Confesion

Y que le puedo decir mi presencia siempre omnipresente, pero no lo ve al cegarse con espejismos de amor que cubren su conciencia.Y que le puedo decir mis actos dicen más que mil palabras, he de suponer que sabe, por lo menos una vez lo supo, ahora nose, ni siquiera se por que sigo buscandola, ni una caricia sincera, ni un abrazo calido recibo de ella.Y que le puedo decir pra que vuelva para que vuelva a mi entando tan lejos y mientras veo de sus labios salir historias de falsos cariños. Nadie sabe lo que son las vueltas de la vida, pero lo que si sé es quien da vueltas la mia, aunque continue sin ella, en el fondo, muy en el fondo su sonrisa seguira contagiandome, y aun mas en el fondo de ella se que no fui una estrella mas.Ojala se diera cuenta lo que significa para mi por que puede que deje de esperar y valla a otro lugar, y no falta mucho.Ya se lo que le puedo decir, lo que le puedo dar, correcion, lo que le quiero decir y dar, pero no se lo dire, y a a este chupetin se lo guardo por ahora para cuando se lo merezca o para otra persona que si lo quiera.

Una carta de amor

Todo lo que de vos quisieraes tan poco en el fondoporque en el fondo es todocomo un perro que pasa, una colina,esas cosas de nada, cotidianas,espiga y cabellera y dos terrones,el olor de tu cuerpo,lo que decís de cualquier cosa,conmigo o contra mía,todo eso es tan pocoyo lo quiero de vos porque te quiero.Que mires más allá de mí,que me ames con violenta prescindenciadel mañana, que el gritode tu entrega se estrelleen la cara de un jefe de oficina,y que el placer que juntos inventamossea otro signo de la libertad.

Julio Cortazar

Necesito

Necesito alguien que me emparche un poco y que limpie mi cabeza, que cocine guisos de madre, postres de abuela y torres de caramelo
Que ponga tachuelas en mis zapatos para que me acuerde que voy caminando, y que cuelgue mi mente de una soga, hasta que se seque de problemas y me lleve...
Y que esté en mi cama viernes y domingos para estar en su alma todos los demás días de mi vida. Y que me quiera cuando estoy, cuando me voy cuando me fui, y que sepa servir el té, besarme después y echarse a reir.
Y que conozca las palabras que jamás le voy a decir y que no le importe mi ropa, si total me voy a desvestir para amarla, para amarla.
Necesito alguien que me emparche un poco y que limpie mi cabeza, que cocine guisos de madre, postres de abuela y torres de caramelo.

Dejaste de ser ideal

Ahora sé cómo mirás y cada cuánto te gusta pestañar. Sé cómo caminás y cómo te gusta sentarte. Ya no sos más la que yo quería que fueras, ya sos vos. La que me regaló muy pocos momentos de la tarde con el pelo suelto, la que por un segundo me miró a los labios y me hizo perder lo que venía diciendo. Ahora sos real. Me arrinconás siendo vos y no puedo refugiarme en los tiempos de antes, no puedo seducirte con palabras pensadas, tengo que mostrarle a tus ojos que en lo espontaneo también puedo interesarles. Y hablo rápido, o me quedo callado, el término medio no aparece. Aunque soy bueno simulando tranquilidad y naturaleza para charlar, también soy bueno para desearte en silencio y aguantar las ganas de besarte. Eso me aniquila por dentro, pero no se nota.
Más tiempo estoy con vos y más tiempo quiero estar. La idea de caer de sorpresa en tu ciudad por un día resultó hermosa, pero no alcanzó. En poco me estoy volviendo a Buenos Aires y sé lo que viene ahora. La memoria no es selectiva e ignora mis necesidades, poco le importa ser ella misma hoy y empezar a borrarme el color de tus ojos y la linea de tu cuello. Tendré que inventarlos una vez más, y te volverás ideal una vez más. No me quedará otra que improvisar otro feriado y tomarme un micro, sólo para que te descuides de nuevo y me mires a los labios, para verte caminar, para comprobar que sos real, para sentir que si nos llegamos a besar, va a ser sólo para que extrañarte me duela un poco más.
Hoy dejaste de ser ideal, ahora duele.

yo, Juan Perez

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Muy groso este texto lo escribio un chabon en este blog, www.yojuanperez.blogspot.com es re groso el chabal

Yo no sé todavía cómo existe,

cómo ha venido a mí y está creciendo

la indócil llamarada que no enciendo

y esta emoción que tiembla y que persiste.
No sé si estar alegre o estar triste,

ya no entiendo la voz sino el acento,

ya no busco ni espero ni presiento:

apenas sé que estoy. Que está. Qué existe.
Pero cómo saber si es sólo un juego:

neblina, soledad, engaño, fuego.

¿Es un juego? Pues bien, hay que jugarlo
con una dulce complacencia esquiva

o una total entrega fugitiva.

¿Y si fuera el amor? Hay que aceptarlo.

J. Prilutzky

Para leer en forma Interrogativa

Has visto,

verdaderamente has visto

la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa...

Has tocado,

de verdad has tocado

el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás...

Has vivido

como un golpe en la frente,

el instante, el jadeo, la caída, la fuga...

Has sabido

con cada poro de la piel, sabido

que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,

había que tirarlos

había que llorarlos

había que inventarlos otra vez.

Julio Cortazar

El Hombre Imaginario

El hombre imaginario

vive en una mansión imaginaria

rodeada de árboles imaginarios

a la orilla de un río imaginario
De los muros que son imaginarios

penden antiguos cuadros imaginarios

irreparables grietas imaginarias

que representan hechos imaginarios

ocurridos en mundos imaginarios

en lugares y tiempos imaginarios
Todas las tardes imaginarias

sube las escaleras imaginarias

y se asoma al balcón imaginario

a mirar el paisaje imaginario

que consiste en un valle imaginario

circundado de cerros imaginarios.
Sombras imaginarias

vienen por el camino imaginario

entonando canciones imaginarias

a la muerte del sol imaginario.
Y en las noches de luna imaginaria

sueña con la mujer imaginaria

que le brindó su amor imaginario

vuelve a sentir ese mismo dolor

ese mismo placer imaginario

y vuelve a palpitar

el corazón del hombre imaginario.

Nicanor Parra

Gran frase

"Entre las muchas formas de combatir la nada, una de las mejores es hacer fotografías"

Julio Cortazar

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Cuanta razón tubo este hombre mientras mas leo cosas de el mas me asombro que en diferentes épocas los pensamientos pueden ser iguales, con la única diferencia que el sabe como decirlos de la mejor manera. Y la fotografía verdaderamente es una de mis armas para combatir la nada así como el arte que me trae mas alegría.

Instantes

Sí pudiera vivir nuevamente mí vida, en la próxima trataría de cometer más errores. No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más, sería más tonto de lo que he sido, de hecho. Tomaría muy pocas cosas con seriedad, sería menos higiénico, correría más riesgos. Haría más viajes, contemplaría más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos. Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería más helados y menos habas, tendría más problemas reales y menos imaginarios. Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida, claro que tuve momentos de alegría. Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solo buenos momentos. Por si no la saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos, no te pierdas el ahora. Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas, si pudiera, volvería a vivir, viajaría más liviano. Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría así hasta concluir el otoño, daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres y jugaría con más niños, si tuviera otra vez la vida por delante.... Pero ya ven, tengo ochenta y cinco años y sé que me estoy muriendo...

Jorge Luis Borges

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Para qué vivir de nuevo... comenzaría a hacer todas esas cosas desde ahora. Gracias a Borges me di cuenta de esto antes de tener ochenta y cinco años... igualmente se en este mismo momento que me estoy muriendo... todos los dias estamos un poco mas cerca, si, ya lo sé, trágico, pero cierto, bastante cierto.
Pero... a los ochenta y cinco años, sera tarde? No lo creo, pienso que siempre hay tiempo para todo, mucho o poco, tiempo al fin, ejemplos en mi entorno me confirman la teoría, compañeros bastante adultos en primer año de la facultad... no es cualquier cosa...
La moraleja es: no nos olvidemos de vivir, asi no tenemos que pensar en vivir de nuevo, que sea suficiente una vida, que aunque no sea completa, lo es.. más que suficiente!
Nunca se es demasiado viejo para jugar, demasiados problemas para preocuparse ni escusas para no reir, solo demasiadas cosas para hacer y poco tiempo para hacerlas